Mensaje guardado en botella en fondo de barranco

(Fernando Reyes)

Hace mucho tiempo escucho voces y ni una palabra
y mis ojos maltratados se refugian en la nada y se cansan
de ver un montón de caras y ni una mirada.

Callejeros, Una nueva noche fría.





Seduce el vértigo de la aniquilación


(soldados armados disuaden [¿?] a los suicidas)


las sirenas se oyen en todas partes


pero acá no atrae el canto de animales mitológicos


son las voces las que empujan.





Las covachas eclosionan en rincones insospechados,


(cada día la vida regatea una prórroga a la dignidad),


la luz naranja de la tarde intenta teñir


las paredes desnudas del asentamiento,


una atmósfera tranquila casi apacible,


acá donde hay algunas cosas que parecen y no hay nada que sea.


Hay un calorcito interno antes del fin


y la esperanza es gris porque está hecha


de ilusiones incineradas


reutilizadas


aquí las cosas son las mismas pero también nuevas


según cambian de manos.


Al fondo del barranco


la muerte continua fertilizando el olvido,

las frustraciones se heredan y hasta los sueños se reciclan

por eso este país es gris y verde


(todo suicidio es un performance poético).

Pensamientos de un hombre cansado bebiendo café

(Andrée Tracy - Stay)

Una gran lista de pendientes,

en verdad enorme,

tacho uno hoy y quizá otro en 3 días.

El oficio doméstico se parece al descanso,

(el sonido de la lavadora

tiene no sé qué de hipnótico,

me siento a esperar la iluminación chejoviana)

el estudio se parece al sueño

y la soledad se robustece con las tareas.

Cuando pienso en soledad,

imagino un enorme plato blanco

y puedo oír el tenedor arañándolo

entre los restos de una cena recalentada y fría.

Ese sonido es el soundtrack de mi locura,

tengo pesadillas con él,

me da dentera,

me provoca pirosis,

intento aplacarlo,

es por eso que como mientras escribo,

o mientras oigo música

o mientras lavan el carro,

no importa, es siempre mientras "hago" algo;

por eso pienso que me haría bien tener varias vidas,

a todo suicida se le debería conceder esa prerrogativa:

todo lo inútil busca justificarse.

Hombre con prisa mirando reloj

(Josef Koudelka)

Mierda para las palabras sin sangre, mierda para los que explican la vida con elegancia y corrección gramatical.

Nélida Piñón, El jardín de los Olivos.

Te prometo anarquía me decís

con ese gesto... ¿cuál gesto?

Ese gesto inadvertidamente ostentoso

de quien se siente dueño de sus horas,

de quien puede renunciar a su independencia

porque vive entre sus libertades,

de quien me pide las horas de un reloj aceitado con renuncias.

Lo peor de todo es tu paciencia,

(sí, me aburre la gente que hace de mi

una buena persona)

dejá que la envidia

me corroa un poco el esófago,

porque podrás imprimir en ésta frente

la fecha de caducidad de mi tormento

pero eso no atemperará esta apurada desesperación.

Así es, los nudos de un capricho no se deshacen con caricias.

sunday morning

Los sábados en la noches la gente cuelga sus obligaciones en el perchero. Por alguna razón esto me produce tristeza, esa desnudez inadvertida, lo poco que es la gente sin sus obligaciones. Se emborracharan desnudos hoy y mañana amanecerán invisibles. La vida es un intento de alcanzar el cielo mientras la muerte nos alcanza, empolvados, en la construcción de una escalera que nunca será lo suficientemente alta. Debe haber otra manera. No se puede volar con pasos de piedra. La luz de la mañana glasea las cortinas. La abro. Hay un universo ahí afuera. No sé que hay acá adentro. El sosiego de la resignación, poco más, una eternamente renovada concesión a la mediocridad de no ser uno mismo. Nunca deja de asombrarme cómo puede construirse la vida sobre la renuncia. Así, últimamente mi vida depende de todo menos de mí, esa debería ser la verdadera definición de la pobreza.

(Fotografía: Angela Pablo)

Eugenesia

Dicen que en el futuro todos tendremos el fenotipo y el genotipo perfectos, con órganos que siempre se formarán bien y que no concerán la degeneración; así arribaremos a una vejez sin arrugas ni fatigas hasta que la imprudencia o la buena planificación demográfica lo decidan. Entonces todos los días serán miércoles, la felicidad caerá como lluvia y la historia será una anecdotario de pasiones incomprensibles cuya barbarie se diluye gracias al avasallador Avance de los Tiempos. Una sociedad así podrá inventarle cura hasta a la perplidad pero no al absurdo. Por eso imaginaba que tal vez en el futuro haya un hombre que engulla su alimento, calculado automáticamente a su peso y esfuerzo, y piense en todas esas labores a las que nos dedicamos ahora, tan prontas a la obsolencia. Y bueno, no mencionada eso porque me importe un carajo la caducidad de mi esfuerzo porque para entonces ya estaré bien muerto y olvidado. Solo me preguntaba si ese superhombre podrá sentir algo de la visceralidad de nuestra obstinada sobrevivencia.

like a rolling stone

No importa que tan alto se apunte la pedrada
siempre se termina en el piso.
Debe haber algún tipo de trascendencia en eso
pero hoy soy piedra y no movimiento.
Si tuviera la embriagante entrega del mártir
o la sosegada renuncia del santo
podría insuflarse en mí
algo menos perecedero que la esperanza.
Quisiera llorar pero apenas bostezo,
no se puede hacer piras con las cenizas de los muertos.

auto-promo

¿Qué tal gente? Les cuento que ando de invitado en algo así como un proyecto antológico de nuevos autores chapines en esta dirección: http://www.teprometoanarquia.blogspot.com/, así que gracias a Rafael Romero y a quienes visiten :)

Ceremonias

Hay tardes de lluvia en que uso el ejercicio de la introspección como un pretexto para abandonarme a la melancolía. La noche llega inadvertida o displicente y en sus horas más oscuras la soledad es un bomba de vacío en el abdomen, el desarraigo es un cinturón cálido que constriñe la cabeza, el mundo es un rumor y una película gastada y me instalo como un invitado en mi propia intimidad. Suena el timbre y recibo la cena (tampoco hay ganas de cocinar). Me siento en el balcón de la ventana y espío algún gesto de entusiasmo en la calle. En estas tardes ver a la gente caminar por las calles es un ritual de satanización de mis ídolos, los cuales exorcizo en las horas desveladas de la misma noche. Como las ciudades americanas, me gusta construir sobre mis ninguneadas ruinas. Es así que no pierdo la esperanza de que algún día pueda deshacerme de este ridículo miedo a lo cursi y pueda decir que el hogar de mis sueños no tiene arquitectura, es el lugar donde encuentre la felicidad.

Mañanas frías

Con las lluvias vienen momentos

entre el despertar y el levantarme,

en que el pasado levita

como un espectro familiar y desagradable

que se muestra por ráfagas y con velos.

Acá mi educación,

nada más que un abandono

a las inclinaciones de mi imaginación.

Luego la experiencia,

ese convulso transitar en este túnel

donde cada paso ha sido la clausura de lo recorrido,

avanzo, monotonamente avanzo en el túnel hasta cansarme

entonces acomodo mis cosas en cualquier cuarto

y me reinstalo en la vida

como en un hotel de paso cualquiera

provisional como todo pero con relojes, camas, ventanas,

nuevo testigo de los rituales de mi impostura

pero hay en su reloj, en su ventana, en su cama

una blandura, un rayo de luz, un timbre

que logra activar un rescoldo de espereranza, un sedimento vital,

algo, que me permite seguir recibiendo mis deberes con un su respectivo

¡Buenos días!

Imagen: Mojca S. - Waking up

On the road

Cambiar la ruta fue diversificar el paisaje y el clima pero los caminos eran todos el mismo desastre, con ampliaciones, reconstrucciones, recapeos y baches en todas partes. Pero qué podía importanos el policía descortés que no podía dirigir el tráfico, o las camionetas sobrecargadas con sus conductores, si se les puede decir así, de un imprudencia tan temeraria que ya quisiera Hollywood poder imitar. Nada podía importarnos porque celebrabamos este despilfarro de tiempo como un mendigo podría disfrutar algún brindis con una botella de champaña tan costosa que jamás habría considerado legítimo desear. Porque era nuestra forma de zafar el bulto a nuestras obligaciones que seguían esperándonos como un veneno liquenificado. Entregados a esa costumbre tan nuestra de planificar salidas eligiendo cuidadosamente el destino sin preocuparnos en planificar qué hacer. Y las colas y los baches y esa irresolución de antes de partir, nos hizo llegar tarde y hambrientos y con otras necesidades y optaste por usar un baño de esos restaurantes fufurufos y en el que nos quedamos a comer por mis complejos pequeñoburgueses y cuya buena comida no justificaba los precios y que, además, nos endosó una diarrea que se le ocurrió manifestarse hasta que ya ibamos adelantados en el regreso y andábamos ahí en la carretera, buscando un baño limpio que nunca aparecía mientras el carro se sacudía como lo haría una lancha humilde al cruzar el Atitlán durante el xocomil, lo que contribuía a mis retortijones y a mi incipiente diaforesis todo lo cual me proveía de una expresión que ibas registrando para burlas posteriores para cuando las bromas fueran mejor recibidas. Hasta que al final de una curva se apareció una venta de artesanías, nimbada por nuestra ansiedad y tuvimos que prestarlo y usarlo como si no existiera la vergüenza y sentimos que eso era la confianza. A la salida, por vicio y agradecimiento, compré una bebida no muy adecuada para la situación y me diste tu mirada de tierno reproche pero te salí con un pretexto tan elaborado que no tuviste más remedio que ponerte indulgente, aunque quizás lo hiciste para solicitar un poco de esa indulgencia por quedarte dormida el resto del viaje (como si tus deberes y desvelos fueran punibles). No dejaba de sorprenderme que tu sueño pudiera soportar tanto zarandeo y me sentía obligado a acomodarte en los momentos en que el camino no reclamaba mi atención y así, poco a poco, llegamos a la calle que conduce a tu casa y agradecía la feria y todo obstáculo que postergara lo inevitable, sí, porque nuestro egoísmo no consentía que todo aquello hubiera terminado y siguiera siendo un día soleado.

poetas

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(...) oh, hermanos, somos la escoria
de nuestra especie.

Charles Bukowski.

Poetas:

Tribu endogámica que se encierra en sus libros a lamentarse de su soledad. En su idiotizante erudición se han sumergido en una etapa mágica en la que se creen provistos de una sensibilidad divina que les exime de todo deber. Son buenos artesanos y sobresalen en la elaboración de giros lingüistico y en el pulimiento de ilusiones que trabajan hasta volverlas indeseables. De distribución mundial, carecen de territorio propio pero se les puede reconocer en las grandes ciudades porque dan la espalda mientras esperan el aplauso.

(pregúntame de nuevo por qué escribo y te invitaré a mi club de voyeurismo literario).

Mi país es un carnaval melancólico

Moravia, Olomouc, Carnaval, 1968, por Josef Koudelka

Demasiado temprano
escupí en los lugares
que la plebe consagra para la reverencia.
Y entre la multitud yo era como el perro
que ofende con su sarna y su fornicación
y su ladrido inoportuno, en medio
del rito y la importante ceremonia.
Rosario Castellanos, Monólogo de la extranjera.


Mi país es un carnaval melancólico
que ofrece módicas tentaciones
como incurrir en la política
y trazar el camino más corto a la desilusión;
o ser un consumidor responsable
y comprar tan solo a abusadores tiranizados;
o un ecologista
que reforesta le leña y la pastura del mañana;
o un visionario
que le invente identidad a esta miniatura fragmentada;
o un poeta inoportuno
que habla de náusea a un pueblo muerto de hambre.
Pero he dejado ya de aspirar a tan altos simulacros.
El tercer mundo ha dejado una impronta indeleble
en mi perspectiva epistemiológica.
Ahora soy solo un intento

de vanguardista del subdesarrollo.

Lago II (una entrada a lo JRP)

A la hora de decidirme por leer el reporte de la endoscopia, mi cinismo se había repuesto lo suficiente como para disolver mi sucralfato en una botella de cerveza. En cierta forma era mi ultima resistencia a un examen que tanto mi médico y yo considerabamos un tanto innecesario, un examen pensado más para la tranquilidad de conciencia de esos honorables ciudadanos de países donde la salud no es una improvisada tortura. "La gastritis es una anemia de tiempo" me dije a mi mismo, lo cual repetí murmurando como un creyente repite un dogma religioso en un momento privado. Medito en silencio mientras la espuma de la cerveza terminaba de acomodarse. Estaba en Panajachel que es el bar más grade de Guatemala, un pueblo que hace mucho tiempo fue tomado por los hippies, aquellos seres a los que ahora veía con indulgencia puesto que los consideraba la única tribu urbana inofensiva del país. Por eso en este pueblo siempre sentía una quietud parecida a la paz y recordaba con algo de sorpresiva nostalgia, esas calles que fueron escenario de mis borracheras más épicas desde hace ya 10 años. Pero ahora esta misma bebida es un anestésico administrado a un muerto cada vez más insensible y que lo limita cada vez más a una módica rutina de escape cada vez más esporádica. Esa pequeña revelación me agrió la ceveza así que opté por pagar y salir a la calle Santander. Hoy me siento como el viejo aguafiestas que interrumpe la fiesta cuando la ebriedad ha transgredido el decoro. Creo que defender e intentar hacer cumplir la ley es la obra cumbre de mi ironía. Yo que no puedo imaginar la vida sin conflicto y la belleza sin algo de violencia. Por eso este pueblo necesita de estas callejas de identidades desempolvadas en el extranjero para el buen comercio turístico y el lago necesita ese volcán y, también, lanchas que lo atraviesen para quitarle lo bruñido, lanchas con pasajeros como yo que chapotean sus aguas para destrizar momentaneamente un reflejo del cual cada vez estoy más aburrido.

Premio Dardo

La doctora Patricia Cortez ha tenido la gentileza de otorgarme el premio Dardo. Ya había recibido un premio de estos, gracias a la amabilidad de Julio Pellecer a quien nunca tuve la cortesía de agradecerle el gesto (aunque en parte desidia, por otra no conocía la dinámica del asunto. ).

Como la intromisión (shutencia) es el rasgo más característico de mi idiosincracia estuve hurgando en la red hasta dar con el creador original un bloguero español que posee el incisivo nick de Dardo y que lo habria instituido como una forma de reconocimiento a sus visitantes. Según el creador de este reconocimiento: "La I Entrega de Premios Dardo 2008 se abre paso entre un gran elenco de Premios de reconocido prestigio en el mundo de la literatura, y con el reconoce los valores que cada blogger muestra cada día en su empeño por transmitir valores culturales, éticos, literarios, personal, etc.., que en suma, demuestra su creatividad a través su pensamiento vivo que está y permanece, innato entre sus letras, entre sus palabras rotas."

No sé si lo que transmito cuente como valor pero una pequeña lista de personas a las que me gustaría rendirles este módico homenaje, mientras, hago mutis.

1. http://javierpayeras.blogspot.com/ El Chulo Chucho Colocho de Javier Payeras

2. http://www.alanmills.blogspot.com/ ¿Un revólver cargado con dardos? Alan Mills

3. http://www.elarteporelarte.blogspot.com/ l'art pour l'art de Melina Salman, excelente fotógrafa y escritora.

4. http://www.juancarloslemus.com/ La era del moscardón del antiguo columnista de metropolitanicamente hablando Juan Carlos Lemus.(¿Quién no recuerda al hombre con nariz de zanahoria?).

5. http://santatirana.blogspot.com/ De Rosa Chávez

6. http://anarodas.blogspot.com/ La columna de la conocida periodista guatemalteca.

7. http://lafilistea.blogspot.com/ Aunque no conozca a su autora.

8. http://www.neorrabioso.blogspot.com/ De un desconocido aunque genialmente caprichoso y berrinchudo poeta español.

9. http://www.nothingispermanent.blogspot.com/ un poco de la conciencia social de Renata Ávila.

10. http://doblemirada.blogspot.com/ de Álvaro, un blog chileno muy bueno, aunque con escasa actualización.

11. http://lavirtualalteridad.blogspot.com/ La maquiavelica mente detrás del único suplemento cultural que vale la pena en Guatemala.

12. http://wingstonoswaldo.blogspot.com/ Otro desaparecido que ojalá regrese para animar el mundo bloguero.

13. http://noticiasparadios.blogspot.com/ Hay algo en la estética de Prado que se me hace tan afín, debe ser el desencanto.

14.http://vesanica.blogspot.com/ Una chilena muy carismática que padece en demasía del influjo de la luna.

15. http://coctelmarx.blogspot.com/ Un verdadero "endemoniado" chileno.

16. http://etiquetanegra.com.pe/blog/elocuencias/ De ese escritor que sembro entusiasmo por Valenti en Guatemala: Eduardo Halfon.

17. http://es-para.blogspot.com/ De patente y manufactura española, una pildora de optimismo diario.

18. http://albertozambade.blogspot.com/ El creador original.

19. http://leozeladabrauliograjeda.blogspot.com/ Un verdadero dragón peruano.

20.http://lasaventurasdepetoulqui.blogspot.com/ El famoso álter ego de Julio Pellecer.

21. http://sayuam.blogspot.com/ De "nicté" o la ninfómana, quien ha sabido descascarar un poco la mojigatería guatemalteca, con, Jesús Santo, erotismo, algo que los guatemaltecos no hemos sabido abordar si no es encima del vehículo del morbo.

Aclaro el MÍNIMO eran 15 así que no me he pasado, espero disfruten la lista.

100 razones por las que vale la pena vivir

Debo a mi falta de vergüenza y a una idea de javier este post :)

1. Los cuates

2. Despertarte sobresaltado con la alarma para luego recordar que no tenés obligaciones pendientes.

3. Escribir a mano en un cuaderno viejo.
4. La escritura de los zurdos.

5. Oir Linger de The Cranberries mientras inicia la lluvia.

6. Into The Wild de Sean Penn

7. Oír Hard Sun de Eddie Vedder en todos mis viajes desde entonces :)

8. Poemas humanos de vallejo

9. Los albumes de fotos de tu niñez

10. Leer rayuela en edición crítica (preferiblemente) o en cualquier forma

11. Haber encontrado a tu maga

12. Las tardes de los viernes

13. Las carreteras en las que las copas de los árboles de ambos lados se abrazan en lo alto.

14. Cantar en la regadera, en el carro, en el karaoke, cantar aunque te callen...

15. Los nocturnos de Chopin y los caprichos de Paganini

16. Manejar un domingo en la mañana sin tráfico

17. Meter tu mano en un saco de granos y tu pie en arena tibia

18. Irte de paseo en tu cumpleaños y al regresar y creer que ibas a dormir encontrarte los mensajes de tus amigos.

19. Volar barrilete en los atardeceres de noviembre

20. Haberlo hecho encima de los vagones abandonados de fegua

21. La lengua de mi perra (es tan grande que debe sacarla para poder dormir.

22. El aire limpio de la montaña

23. Los payes de manzana de doña martita

24. Haberme emocionado tanto con el lobo estepario que me comí una hoja del libro.

25. Los poemas de alvaro de campos

26. los de walt whitman

27. El fausto de goethe

28. Sentirte comprendido
29. Ser todo para alguien

30. ganarte la confianza de alguien que creías inaccesible

31. El fabuloso mundo de amelie poulain

32. Las fotos de scianna

33. Cien años de soledad

34. Redescubrir la música al oírla en vivo

35. Por cierto puesto de pelis piratas en la sexta

36. Acostarte en la grama colocha esa que no pica

37.Subirte a un árbol

38. Sembrar un árbol, encontrarlo muchos años después y comerte una de sus frutas

39. Escapar del colegio e irte de rollo

40. Los besos bajo la lluvia

41. Los besos entre frazadas mientras llueve

42. Before sunrise de Richard Linklater

43. Sentir crujir hojas secas bajo tus pies o lanzarte encima de ellas

44. Los amigos reencontrados en internet.

45. Piano Man de Billy Joel

46. Come on Eileen de Dexy's Midnight Runners

47. La música gratis gracias a los P2P

48. El chat

49. El atitlán en un día despejado

50. Estar en el extranjero y sentir la libertad de ser un desconocido

51. Dar un regalo inesperado a alguien que lo necesitaba y ver su reacción

52. Mi habitación que parece camarote

53. Las guerras con agua que teníamos con mi familia luego de lavar los carros

54. La coca cola helada

55. Los Hershey's Cookies n' creme

56. El lago de Nicaragua y poder recorrer su costado en carretera

57. Ir al castillo de San Felipe, tomarme una foto al atardecer en esa palmera que creció horizontal y enviarsela a mis amigos en pleno invierno.

58. Las campanas grandes de las iglesias

59. Las grietas de las pinturas antiguas

60. Haberte quedado dormido en un lugar inapropiado porque eras demasiado bueno en el escondite.

61. El murmullo de los ríos

62. El ruido de las chicharras luego de las lluvias.

63. Ser un inmaduro

64. Tener amigos escandalosos

65. Fraguar un yeso

66. Ganarte un sorteo.

67. Los focos que penden de su cable sin su caja como un enorme ojo desorbitado.

68. La parada de bus, hecha con el techo de un bus que está en Cantel.

69. Las minifaldas

70. Las boobies

71. La liberación sexual

72. La voz de A

73. Las mejillas de A

74. La indulgencia de A

75. Amar a A

76. Hundir la cara en la niebla

77. El olor del ocote.

78. Las ediciones dominicales de los periódicos

79. Quemar canchinflines (los que pudimos)

80. Benedetti

81. Entrar inadvertidamente a cualquier lugar mientras alguien hablaba bien de vos

82. Dejar que tu hermano haga miles de cara en la calle sin avisarle que su ventana estabaabierta

83. Para poder practicar vuelo Delta algún día

84. Los cuentos de Borges

85. Las librerías de viejos y perder el tiempo hurgando en ellas

86. Comprar libros usados y encontrar mensajes en su interior

87. Las narices de los conejos y su olfateo

88. Mi versión veraniega de Arena y Sol de Marta Sánchez (solo en playas)

89. Los vehículos descapotables

90. Mi familia cuando están de buenas

91. El acento argentino
92. El pinabete y su aroma
93. Luchar por una buena causa y conseguir un triunfo.
94. Los árboles caídos con musgo.
95. Haber sobrevivido a guatemala sin escamotearle intensidad a la vida
96. Tirar Piedras en un río
97. Luchar por una buena causa y conseguir un triunfo
98. Creerme con derecho a cualquier insensatez por ser un prospecto de psiquiatra
99. Estas Escenas:

http://www.youtube.com/watch?v=FBlVwczR9MU


http://www.youtube.com/watch?v=32tH6F6sFbU

100. Haber llegado a 100 y no haber terminado.

del tedio

En suma, no poseo para mi expresar mi vida, sino mi muerte. Cesar Vallejo.

Si un lejano día de tedio

yo decidiera, por ejemplo,

arrastrar un poco de asfalto y éxtasis al precipio

o tiznar con un poco de pólvora

al epicentro de mis fugas,

entonces, probablemente,

el dios que había olvidado

me pida justificar ese último acto de egoísmo.

Entonces respondería:
"Señor, puedo decirle

que nadie como yo

supo meter tanta soledad en este hacinamiento.

Que mi iglesia era un club social con imaginación mística.

Que no conocí el canto de sus ángeles

para saber con qué tono afinar mi esperanza.

Que me vendí muy tarde en este universo prostituido."

Después de esto, solo quedaría el silencio y la condena y
(aunque los beneficios de la sabiduría
posean escasas posibilidades de retroactividad)
esta pequeña pero irreductible llama de rebeldía

que me haría erguirme y preguntar

si puede Él, ahora, justificar mi existencia.

En el hospital a las 3:27

En el hospital casi a las 3:30
hasta el dolor ofrece una tregua,
los borrachos han dejado de beber
a eso de la 1:30.
Solo las parturientas
y los enfermos críticos
no conocen de horario.
Están las cortinas que se corren
y sobre cada una de ellas
hay una película de solemnidad y cansancio
donde se resbala la esperanza
de solucionar algo esta noche.
Aquella mujer consumida por los nervios,
que se arriesga a ocluir su fertilidad
a escondidas de su esposo.
Aquel fracturado
medita en silencio el valor de su coraje
mientras espera su turno en el quirófano.
Está el pariente
que regatea los gastos del sepelio
(esa muerte
que termina de perforar la ulcera de su bolsillo).
Y está también
la caravana que escolta al asesinado
todos los aspavientos de su inútil esperanza
(porque fue un su solo cuchillazo, sí,
casi sin ganas, pero preciso,
ya se ve, acá no se mata con odio,
simplemente,
no importa la vida.)
pero el muerto trae ya
el rigor, el color, la temperatura hepática,
hay que seguir
el protocolo de los muertos.
En un escritorio arrinconado
hay un practicante
que estudia en el primer momento libre de la noche.
La tragedia no debería volverse una rutina.
Tiene que haber una forma de distanciamiento.
Algo mejor que este tibio ejercicio de catarsis.
Aunque eso nos puede volver cínicos.
Dije NOS.