Advertencia a un amor en el reencuentro

Mi amor, te dejo de anticipo
este abrazo de la magnitud de mi deseo
ya sabés que cuando te encuentre a solas
vas a probar todo lo que he estado conteniendo.

guate

Cuando
Manuel José Arce Leal

Cuando aprendamos que nuestra
Más limpia alegría es un crimen si está
Sustentada en el dolor de nuestros semejantes.
Cuando descubramos que nuestra
Prosperidad es injusta si tiene por base
La miseria de los demás.
Cuando aceptemos que nuestro
Triunfo es un fracaso si se ha conseguido
Con la derrota de muchos otros seres humanos.
Cuando hallemos que nuestra
Generosidad es una máscara amable que
Cubre el egoísmo con el que hemos
Despojado a muchos para agradar a pocos.
Cuando aceptemos que, para cada
Minuto de grandes y suntuosas
Satisfacciones nuestras, muchos pasan
Años y vidas de miseria e insatisfacción.
Cuando nos demos cuenta de que
Los pobres no son pobres por castigo de
Dios, ni porque ése haya sido su destino,
Ni porque no sean capaces de otra cosa,
Ni porque así tiene que ser, ni por ninguna
De las justificatorias excusas y mentiras
Tradicionales, sino por la opulencia, la
Voracidad y falta de escrúpulos de los
Que defendemos egoístamente este
Estado de cosas para nuestra propia
Conveniencia.
Cuando no tratemos de lograr
Solamente la felicidad de nuestros hijos
Sino la de todos los niños.
Cuando dejemos de pensar en el
Futuro como en la prolongación de esta
Guerra absurda entre mi YO y el resto de
La humanidad, y hallemos que es mejor
Ver ese mañana –que siempre es hoy –
Como una tarea común que debe
Hermanar y unir con justicia y alegría a
Todos los hombres.
Cuando nos percatemos de que son
Más importantes las similitudes que las
Diferencias y que es más sabroso el pan
Que se comparte que el que se come a
Solas y escondidas.
Cuando reconozcamos que si
Necesitamos encaramarnos sobre los
Demás no es porque seamos más grandes
Que ellos sino porque, por el contrario,
Nos sentimos o nos sabemos mucho más
Pequeños e insignificantes.
Cuando veamos que nuestra
Prepotencia no es sino la más fiel medida
De nuestro miedo y de nuestra debilidad.
Cuando midamos nuestro valer en
Relación con lo útiles que seamos para la
Humanidad en vez de medirlo por lo que
Utilicemos a la humanidad para exclusivo
Disfrute personal.
Cuando tengamos la
Valentía de reconocer que, dentro de
Esta manera de relacionarnos unos con
Otros en la que vivimos, somos los que
Somos por lo que nuestros padres o
Nosotros mismos hemos o no hemos
Arrebatado a nuestros semejantes por la
Fuerza, por la astucia, con falta de
Escrúpulos y de sentido humano.

Cuando… ¡Pero cuándo será ese cuando!



Yo no quisiera ser de aquí


Yo no quisiera ser de aquí.
Amo, con todo lo que soy, este suelo y su gente.
Por eso mismo, sufro de manera atroz.
Por eso mismo, me duele hasta el aire que pasa.
Por eso mismo, no quisiera estar aquí.
No quisiera ser de aquí.
No quisiera amar tanto a este país, a esta gente.
El amor se me tranforma en dolor. Y eso no es justo.
El amor ha sido siempre alegre, constructivo, sinónimo de felicidad, y de optimismo.
Yo amo a mi país. Y es un amor triste, impotente, infeliz, que me duele,
que todos los días tiene nuevas llagas, que siempre está más y más crucificado.
Veo su mapa cercenado, una y otra vez.
Veo su historia de burlas crueles, sangrientas.
Veo su geografía amenazada por el planeta.
Veo a sus moradores misérrimos, ignorantes, raquíticos, hambrientos.
Veo su suelo ubérrimo, inútilmente ubérrimo, para la mayor parte de sus habitantes.
Veo su violencia, progresiva, galopante.
Veo, siento, vivo su tragedia incesante. Y me duele.
Me duele tanto como me duele decir: "Yo no quisiera estar aquí",
"yo no quisiera ser de aquí".
Porque ser de aquí es una enfermedad incurable. Uno se va, y entonces la nostalgia.
Uno se va, pero las noticias lo persiguen,
los ojos buscan siempre un algo de aquí, la distancia castiga.
Uno se va. Pero aunque se vaya, no se va: uno anda llevando su Guatemala adentro,
como un amado cáncer, como una idea fija, como un verde corazón que siempre
duele al palpitar y que palpita siempre.
Yo no quisiera estar aquí. Yo no quisiera ser de aquí.
Y aunque me duele el dolor del mundo, perdóneseme,
pero me duelen menos otros países que éste.
Me voy a veces. Me meto en un libro y me voy.
Tomo un pasaje de canción o recuerdo y me voy.
Escribo una carta, me meto con ella en el sobre, me pongo en el correo y me voy.
Pero dura muy poco mi viaje: desde adentro de mí mismo país
-éste pequeño y cruel país-, se me hace presente, me sangra, me duele.
Cuánto amor en el dolor. Cuánto dolor en el amor.
Qué dura eres, Guatemala.

América

Me sigue molestando que los estadounidenses arropen su país con el nombre de nuestro continente, es lo que he pensado ahora que la campaña presidencial estadounidense ya agarró ritmo; quiero decir, el nombre del continente fue designado por un cartógrafo alemán en honor de un navegante italiano que viajaba en una embarcación castellana. No lo veo lo anglosajón por ninguna parte excepto en la flema de los ingleses que parecen no tener nada de imaginación para poner nombres. Ni modos, así son ellos, lo único bueno es que me recordé de este poema que leí hace ya buen rato, que, como notarán, a pesar de crítico, sigue insistiendo en este vicio egocentrista.

America I've given you all and now I'm nothing.
America two dollars and twenty-seven cents January 17, 1956.
I can't stand my own mind.
America when will we end the human war?
Go fuck yourself with your atom bomb
I don't feel good don't bother me.
I won't write my poem till I'm in my right mind.
America when will you be angelic?
When will you take off your clothes?
When will you look at yourself through the grave?
When will you be worthy of your million Trotskyites?
America why are your libraries full of tears?
America when will you send your eggs to India?
I'm sick of your insane demands.
When can I go into the supermarket and buy what I need with my good looks?
America after all it is you and I who are perfect not the next world.
Your machinery is too much for me.
You made me want to be a saint.
There must be some other way to settle this argument.
Burroughs is in Tangiers I don't think he'll come back it's sinister.
Are you being sinister or is this some form of practical joke?
I'm trying to come to the point.
I refuse to give up my obsession.
America stop pushing I know what I'm doing.
America the plum blossoms are falling.
I haven't read the newspapers for months, everyday somebody goes on trial for
murder.
America I feel sentimental about the wobblies.
America I used to be a communist when I was a kid and I'm not sorry.
I smoke marijuana every chance I get.
I sit in my house for days on end and stare at the roses in the closet.
When I go to Chinatown I get drunk and never get laid.
My mind is made up there's going to be trouble.
You should have seen me reading Marx.
My psychoanalyst thinks I'm perfectly right.
I won't say the Lord's Prayer.
I have mystical visions and cosmic vibrations.
America I still haven't told you what you did to Uncle Max after he came over
from Russia.

I'm addressing you.
Are you going to let our emotional life be run by Time Magazine?
I'm obsessed by Time Magazine.
I read it every week.
Its cover stares at me every time I slink past the corner candystore.
I read it in the basement of the Berkeley Public Library.
It's always telling me about responsibility. Businessmen are serious. Movie
producers are serious. Everybody's serious but me.
It occurs to me that I am America.
I am talking to myself again.

Asia is rising against me.
I haven't got a chinaman's chance.
I'd better consider my national resources.
My national resources consist of two joints of marijuana millions of genitals
an unpublishable private literature that goes 1400 miles and hour and
twentyfivethousand mental institutions.
I say nothing about my prisons nor the millions of underpriviliged who live in
my flowerpots under the light of five hundred suns.
I have abolished the whorehouses of France, Tangiers is the next to go.
My ambition is to be President despite the fact that I'm a Catholic.

America how can I write a holy litany in your silly mood?
I will continue like Henry Ford my strophes are as individual as his
automobiles more so they're all different sexes
America I will sell you strophes $2500 apiece $500 down on your old strophe
America free Tom Mooney
America save the Spanish Loyalists
America Sacco & Vanzettimust not die
America I am the Scottsboro boys.
America when I was seven momma took me to Communist Cell meetings they
sold us garbanzos a handful per ticket a ticket costs a nickel and the
speeches were free everybody was angelic and sentimental about the
workers it was all so sincere you have no idea what a good thing the party
was in 1935 Scott Nearing was a grand old man a real mensch Mother
Bloor made me cry I once saw Israel Amter plain. Everybody must have
been a spy.
America you don're really want to go to war.
America it's them bad Russians.
Them Russians them Russians and them Chinamen. And them Russians.
The Russia wants to eat us alive. The Russia's power mad. She wants to take
our cars from out our garages.
Her wants to grab Chicago. Her needs a Red Reader's Digest. her wants our
auto plants in Siberia. Him big bureaucracy running our fillingstations.
That no good. Ugh. Him makes Indians learn read. Him need big black niggers.
Hah. Her make us all work sixteen hours a day. Help.
America this is quite serious.
America this is the impression I get from looking in the television set.
America is this correct?
I'd better get right down to the job.
It's true I don't want to join the Army or turn lathes in precision parts
factories, I'm nearsighted and psychopathic anyway.
America I'm putting my queer shoulder to the wheel.

Allen Ginsberg.